A dónde la viste,

transeúnte

somos lo que se puede

¡lo que hay!

lo que queremos y no queremos ser

(cada vez más cerca de lo imposible, eso si)

lo que se paga en carne (propia)

lo que se canta

lo que se baila en estos lares

Posmodernos

guachacas y surrealistas

por encima y por debajo de la ola

para siempre, pero sólo por hoy

¡Nada de perpetuar las cosas

somos una máquina de

vapores!

Posmodernos (es bueno insistir)

por hibridizantes

porque metemos las manos en el caos

para buscar relámpagos

y queremos echar otro pelo en esta sopa

porque toda cultura ha sido popular alguna vez

y no concibe autoridad confiable

(ojo, que no hay pruebas de nada)

A dónde la viste, chileno de este mundo

se aceleran demasiado las partículas

(nos referimos a las sub atómicas)

colisionan los hadrones en el túnel circular

(hay que estar al día para ser poetas)

Cada oveja con su big bang (de eso se trata)

cada insecto con su web 2.0 (se lee dos punto cero)

Somos la desconfianza ante los grandes relatos

Surrealistas (ya dijimos)

en la parte y en el todo

tan mandragóricos como el que más

(pero no tan añejos)

De la semilla que arrojó Apollinaire

(en 1917, por siaca

después del obús que le partió la cabeza)

lo sabemos casi todo

“a través de la alegría universal…

…podemos esperar cambios profundos”

Surrealistas de suburbio es lo que somos

recién subidos por Darwin en el árbol de Breton:

único “sustantivo maculino”

totalmene singular (obvio), pero plural

te amamos como a la imaginación

como a la libertad

(“ese viejo fanatismo humano”)

bajo ningún pretexto reconoceremos

la huida del tiempo

cada segundo cuenta en este sueño

Y qué decir ahora, señoras y señores

(un guiño a Parra viene al caso

a Nicanor y a Roberto sobre todo)

¡Guachacas habemus! (sin definiciones)

Señalamos este día

con una botella blanca

y una garrafa tinta

henos aquí

lo más urbano de la tribu

dispuestos a cantar hasta

la madrugada

Advertimos (eso si) la

humildad de las

palabras nuestras:

fieles devotos de la penúltima cena

este es el baile de los que somos (nadie sobra)

no aceptaremos máscaras

ni puertas afuera ni mares adentro

La libertad es cosa irrenunciable

El amor es cosa indefinible

(se parece indefendible, a veces)

La poesía es cosa seria

¿Y un vinito con duraznos, qué?

¿y unas papas con ají o con pebre cuchareado,

una cazuela con barandas

o un asado de tira, qué?

A dónde la viste, peatón globalizado

(no vengas después con que no te llegó el maíl)

El valor del abrazo radica en la espalda

porque queda descubierta

la belleza es porfiada y hace llorar.

Así que, momentito

(ya era hora, dirán ustedes)

pongamos las cosas en su sitio ( y los

corchos sobre las íes)

¡Ni una sílaba más con la garganta seca!

Arriba las copas

¡Salud!

¿Quiéren que siga?

Los guachacas nuevamente estamos de duelo:

Giolito partió a

runirse con

Luisín Landáez

Lo recordaremos con una fiesta infinita.

Aqui está la música, hay que sacar a bailar...

¿Por qué no supimos escuchar a Orelie Antoine de Tounens? ¿Por qué esa falta de perspectiva?

No nos engañemos, aunque el pobre de Orelie quería ser rey, y lo fue (rey de la Araucanía) no supimos leer entonces y quizás tampoco ahora, lo lejos que volaba su monárquica razón.

Se sabe que nació en 1825, hijo de padres campesinos. Quizás cuando vino al mundo – como Huidobro – su madre profetizó que sería rey. Y Orelie fue tras la profecía intuida lo mismo que el sediento tras un chuico oculto entre las quilas.

De su juventud poco se sabe, pero es fácil imaginarlo a orillas del Sena delineando mentalmente un palacio, o una Corte plagada de damas y de nobles. Flotaba en el ambiente europeo de entonces la extraña idea de reunir a las repúblicas hispanoamericanas bajo una confederación monárquica constitucional; el reino de Arauco bien podía ser una de ellas - debió pensar el futuro monarca (en nuestros días anda otro por ahí con un discurso parecido – bolivariano creo que le llama - pero esa es harina para otra empanada).

Nada de leso este Orelie. Puso su real ojo sobre la Araucanía en cuanto supo que los habitantes naturales de la región habían rechazado por siglos a las autoridades españolas y chilenas: “voila, c’est mon royaume” se le oyó decir alguna vez (creo) mientras estudiaba unos mapas.

Y del pensamiento pasó a la acción. A transformar el mundo se lanzó este francés apasionado, nuestro rey que no supimos comprender por falta de surrealismo, y por la excesiva sordera anti guachaca que predominaba en las elites de entonces (de posmodernidad ni hablar por esos años).

En 1860 Orelie inició un viaje desde el puerto de Valdivia hacia el interior, junto a un grupo de comerciantes franceses (se ha especulado incluso que vinieron los antepasados de Pierre Cardin y Coco Chanel).

Con la anuencia del cacique Quilapán pudo internarse sin problemas en tierras prohibidas para los chilenos, acompañado por un influyente intérprete de la lengua mapuche.

Imaginemos por un momento la travesía “kawellutu lemu” (a caballo por el bosque, en mapudungun) y la sorpresa de los mapuches al ver llegar a Orelie con su figura robusta y en traje de gran salón, cubierto con un poncho de lana bruta, teñida con palqui (si eso no es surrealista, nada lo es). “Este es de los nuestros”, estoy seguro que debió pensar Quilapán.

Muy pronto la labia del rey convirtió en realidad sus sueños - sin desconocer el rol del intérprete, su prosapia y su "addëngun" (correcto hablar). Como sea, Orelie encontró la forma de convencer a los mapuches. A un mes de haber llegado a territorio araucano decretó el nacimiento de la primera monarquía constitucional y hereditaria de la Araucanía. ¡Si señores!, en un mes constituyó un reino (el reino que perdimos) a partir de la palabra pronunciada y traducida al lenguaje de la tierra. Y fue más lejos: promulgó la Constitución de la monarquía y la difundió en los periódicos; envió cartas de aviso al gobierno de Manuel Montt; incluso anexó la Patagonia a su reino, fijando los límites entre el río Biobío por el norte, las costas del Pacífico por el este, la costa atlántica desde el río Negro al sur por el oeste, y el Estrecho de Magallanes por el sur. No anexó la antártica por problemas con el frío (sabañones, según atestiguan algunos biógrafos no autorizados).

Pero dejemos hasta ahí la historia que fue y pensemos en la historia que pudo, o que debió ser. Desde ya es necesario decir que no se trata de un simple llanto sobre la chicha derramada, como algunos han señalado irreflexivamente. Lo que intentamos es recuperar en espíritu la posibilidad de una auténtica realeza y de una aristocracia para nuestro querido país y para el inmenso pueblo guachaca y soñador (¡esa es cueca!).

Pensemos en el rey Orelie, por ejemplo, sentado en su trono de roble pellín con incrustaciones de luma (aquel habría sido un mejor destino para ese maravilloso árbol, en lugar de usarlo para agarrarse a lumazos).

Casi puedo verlo rodeado por su Corte, con ministros y altos dignatarios celebrando algún acontecimiento de la monarquía: los Quilapan, los Lemuñir y los Antinao, los Ayún y los Manquicheo (los Huilcaman no, por favor). Todos nobles vestidos con ponchos confeccionados a telar, confundidos en alegre charla, degustando piñones y charqui con queso camenber y brie, con sus buenos pencazos de mudai y cognac francés como bajativo por cuenta de la casa, mientras escuchan una orquesta con kultrunes, trutrucas, pifilcas y kunkulkahues.

Es un delirio, dirán ustedes, pero no. En el reino de la Araucanía los influyentes habrían sido mayoritariamente originarios. Imagino la sociedad chilena desarrollándose como un reino que se expande, pero con diferentes ideales de cultura y estéticos. Las “lolas” de la actualidad, las “pelolais” por ejemplo, tratando de verse más redonditas, más fornidas, las revistas de moda plagadas de modelos “etno-fashion” (hasta las siliconas serían diseñadas con otro “look”). Y qué decir de las pobres mujeres descendientes de los alemanes que hubiesen llegado despistadamente al reino, trabajando en “casas particulares” (todas las nanas rubias, sufriendo una especie de discriminación por el único pecado de ser rubias, altas y estilizadas). Se habría necesitado una ONG como la “Coordinadora Arauco-Sonthofen” para actuar en defensa de las minorías alemanas discriminadas.

Tal vez la gente común, aquella que más sufre con el veleidoso curso de la historia, se sentiría algo apocada por causa de su apellido de ascendencia inglesa, o española o vasca (que no es lo mismo, dicen).

Orelie, eso es seguro, habría insistido en enseñar el francés como segunda lengua obligatoria para todos los súbditos. ¡Qué maravillosas palabras pudieron haber surgido de la mezcla entre francés y mapudungun! “Mon amie” en mapundungun es “wenüy”, y en una mixtura lingüística habría sido quizás “mon anüy”. Perro, en francés, se dice “chien” y en mapudungun “trewa”, podría haber surgido el vocablo “chiwa” (esa palabra parece que le he oído por ahí). ¡Hasta se hablaría de joyas internacionales como el “trapelacouchet” francés!

Entre más pienso, más tomo conciencia de lo que hemos perdido, un ciudadano común y corriente de nuestros días, usuario del transantiago, podría escuchar a Carla Bruni en su lengua nativa. ¡Cómo no supimos comprender todo esto a tiempo! Los beneficios habrían sido múltiples; la farándula por ejemplo: no vamos a comparar el cotilleo tercermundista de nuestras “figuras locales” con el de la “real socialité”. Seamos serios por favor, si el reino de Orelie hubiese prosperado nuestra farándula habría sido un verdadero producto de exportación mediática y turística, y nos lo perdimos simplemente por falta de visión de largo plazo. Piensen en un titular que dijera “La infanta Cayupan da nuevos dolores de cabeza a su padre, el duque de Antillanca”. Y luego la “bajada” de título: “se la ha visto muy acaramelada en las discotekes con Auntú Neculñir, conocido seleccionado de palín”.

No digamos más, sólo reflexionemos con la mente y el corazón puestos en el devenir. Ahora que Chile enfrentará nuevos desafíos y decisiones, y que tendremos que elegir aquellas “autoridades” que conducirán al país y afectarán directamente nuestras vidas (también nos habríamos evitado esto), los guachacas surrealistas y posmodernos declaramos a los cuatro vientos y a los siete bares, que el chileno se merece su destino.

La muerte de

Luisín Landáez

...Mariposas amarillas Mauricio Babilonia,

mariposas amarillas que vuelan liberadas...

Mucho antes de conocer la colosal obra de García Marquez, Luisín Landáes ya me había maravillado con la magia de Macondo y la fantasía de un Universo de ensoñación.

Para cualquier guachaca que se precie de tal y que sea mayor de 40 años, no puede estar ausente en la banda sonora de su vida, alguna canción de este cunbiero venezolano que vivió muchos años en Chile durante la década del 60, incluso, contrajo matrimonio con una mujer chilena miembro del cuerpo de Carabineros.A mediados de los años 70 se marchó de nuestro país, el toque de queda y las restricciones de aquella época hicieron muy difíciles las actividades de la bohemia. Dejaron de funcionar las quintas de recreo, las boites y los locales noctuturnos, los escenarios naturales para las bandas de cumbia. Luego volvió silenciosamente y retomó su carrera artística. Su legado e influencia artística la encontramos en las bandas de este momentos: Juan Fé y Chico Trujillo

Sus restos se están velando en la iglesia La asusnción, Vicuña mackenna 90, esquina de Marcoleta

Ante la muerte de este gran cumbiero, un homenaje de corazón de parte de Guachacas Surrealistas en Red.

                                      esto es lo que debe evolucionar"

                                             Grafiti anónimo, Ñuñoa

El texto "Abandonadlo todo" es considerado por mi como el que da inicio al surrealismo, es eecrito en un momento particularmente difícil para su autor, se aleja definitivamente de DADÁ, busca la soledad en el mismo barrio en que en París surgiera el espiritu que dio origen al mundo moderno, está desesperado, jamás resignado.

 "Vivo desde hace dos meses en la plaza Blanche. El invierno es de los mas suaves, y, en la terraza de este café, dedicado al comercio de estupefacientes, las mujeres hacen apariciones breves y encantadoras. Las noches ya no existen mas que en las regiones hiperbóreas de la leyenda. Ya no me acuerdo de haber vivido en otra parte; pero los que dicen haberme conocido antes deben equivocarse. Pero no, añaden incluso que me creían muerto. Teneis razón al llamarme al orden. Después de todo ¿quién habla? André Breton, un hombre sin gran coraje,que hasta ahora, mal que bien, se ha satisfecho con una que otra acción irrisoria y esto tal vez porque un dia se sintiera para siempre con demasiada dureza, incapaz de hacer lo que quería. Es verdad que tengo conciencia de haberme desvalijado a mi mismo en varias ocaciones; es verdad que me siento menos que un monje, menos que un aventurero.

 Mas esto no impedirá que desespere en recuperarme y que a principios de 1922, en este hermoso Montmartre en fiesta, siga soñando con lo que todavía puedo llegar a ser......."

Los arcanos mayores fundamentales de este tiempo son el 12-15-16 y 17

“No niego que el amor tenga disputas con la vida; afirmo que aquél debe vencer y por eso elevarse a una conciencia poética tal de sí mismo que todo lo que encuentre necesariamente hostil se funda en la hoguera de su propia gloria.” (André Breton)

Junto a la poesía, la revolución, el sueño o la libertad, el amor ocupa un lugar privilegiado entre los mitos del surrealismo. El amor es una fuerza capaz de alterarlo todo, de trastocar los valores individuales o colectivos, de hacer añicos lo ya-sabido y transformar la vida, arrastrándonos hacia lo desconocido. Pero para que el amor adquiera este carácter convulsivo ha de liberarse de las ligaduras que lo atan, debe convertirse en el Amor absoluto, único, maravilloso, aquél que se sitúa por encima de cualquiera otra consideración, de la moral y de la razón pragmática, aquél que tiene su único sentido y fin en sí mismo. En este Amor reside, en potencia, un fragmento de la utopía, de la poesía realizada. Esta concepción surrealista del amor tiene en André Breton a uno de sus mayores exponentes, siendo quizás, de entre todos los surrealistas, quien con mayor ahínco lo buscó a lo largo de toda su vida. Y en su relación con Jacqueline Lamba se puede encontrar uno de los ejemplos más fascinantes de ese maravilloso Amor loco.

Breton conoció a Jacqueline Lamba en el Café de la Place Blanche el 29 de mayo de 1934.

Le llamó la atención aquella joven “escandalosamente bella” que escribía sentada en una mesa. Y se imaginó que el destinatario de lo que escribía era él mismo. Fuera del café decide abordarla y ella le confirma que lo que escribía era una carta para él, que debía haberle sido entregada por otra persona, lo que no sucedió. Lo cierto es que Jacqueline había acudido allí buscando aquel encuentro (era pintora y quería contactar con los surrealistas y su amiga Dora Maar le había dicho dónde se reunían éstos). El encuentro finalmente se había llevado a cabo, pero no de la forma prevista. Juntos pasean toda la noche por las calles de París y Breton queda fascinado por la forma de andar, de moverse y de hablar de aquella joven. Jacqueline era catorce años más joven que Breton, era huérfana y quería ser pintora, por lo que estudiaba en la Escuela de Artes Decorativas. Para ganarse la vida trabajaba en un music-hall, en el que llevaba a cabo un espectáculo consistente en nadar medio desnuda dentro de un gran acuario de cristal como si fuese una ondina. Ese doble carácter de ondina y mujer-niña atrae irrestiblemente a Breton. La imagen de la ondina es la de la femme fatale, la perturbadora que altera la vida del hombre, introduciendo el caos y el azar en ella. Pero el carácter de huérfana casi adolescente de Jacqueline conlleva también la imagen de la mujer-niña, de la “juventud eterna”, de la inocencia. Tiempo después de su primer encuentro, Breton cae en la cuenta de que éste había sido “predestinado” en un poema que escribió en 1923 (once años antes). El poema, titulado “Tournesol” (Girasol), contiene una serie de imágenes que Breton identifica con Jacqueline y con ese primer encuentro. Este “poema profético” pone en relación el amor con lo insólito, con la magia cotidiana y el azar objetivo.

Así lo dejó escrito en L’amour fou, libro que comenzó a escribir a principios de 1934 con la intención de analizar esa conexión del amor con lo maravilloso y lo subversivo, destacando las contradicciones y los impedimentos que se oponen a ese amor único y absoluto y cómo éste puede revelar una parte de “la riqueza inagotable de posibilidades futuras.”

El encuentro con Jacqueline va a cambiar profundamente la vida de Breton y el contenido del libro que había empezado a escribir, que se convierte en un relato fascinante de ese amor que nacía, concretando el carácter total de ese “amor loco”, dándole forma y buscando en él la clave del amor único que es la búsqueda del Tú absoluto, de lo infinito. Pocos meses después de conocerse, en el verano de 1934, Jacqueline Lamba y André Breton contraían matrimonio. La pareja vive una historia de amor apasionada y apasionante, en la que no sólo hay lugar para lo maravilloso, sino también para la terca realidad. Se aman, pero el carácter tan fuerte de sus personalidades también hace que choquen y discutan. Jacqueline se niega a adoptar el papel pasivo de musa del poeta, de mujer-niña a la sombra del gran padre del surrealismo. Ella es pintora, es una creadora que necesita buscar por sí misma. Surge así un conflicto que se encuentra en la misma base del proyecto surrealista, un conflicto entre la enorme fuerza subversiva que los surrealistas atribuyen a la mujer y su reducción a un papel secundario en cuanto a la intervención activa en la tarea creativa y revolucionaria. Conflicto que no es tan simple como lo han quierido ver algunos y algunas (hasta el punto de negar el valor revolucionario y liberador también para la mujer del surrealismo, tachándolo de movimiento machista y homófobo), pero que, indudablemente, existió. Jacqueline y Breton siguieron juntos, superando las dificultades, tanto las personales como las colectivas, en una época conflictiva en la que se debía luchar a muerte contra el nazismo pero también evitar caer bajo las garras del estalinismo. En diciembre de 1935 nace su hija Aube, que ocupa un lugar privilegiado en la parte final del L’amour fou (el libro, empezado en 1934 no fue publicado hasta 1937) y a la que dedica la frase que cierra el libro: “Te deseo que seas locamente amada.” La II Guerra Mundial acaba por estallar y el avance del nazismo provoca que todos aquellos que se han destacado en su lucha contra el fascismo deban poner pies en polvorosa y ese es el caso de André Breton, calificado de peligroso anarquista. Breton y Jacqueline (junto a otros intelectuales y artistas) llegan a la Villa Air Bel en Marsella, refugio para muchos de los perseguidos por la Gestapo, donde conseguirán en 1941, con la ayuda del Comité Americano de Ayuda a los Intelectuales Refugiados, embarcar en un barco rumbo a la Martinica primero y desde allí a Nueva York. En la ciudad de los rascacielos (a cuya vida Breton no logrará jamás adaptarse) la pareja se distancia cada vez más. Jacqueline está cansada de Breton, ya no soporta que la trate como a una niña. En 1942 se separan definitivamente.

La historia de amor que comenzó en un café de París entre el surrealista que buscaba ansiosamente el amor loco y convulsivo y la niña que era más mujer de lo que pensaba y que con su intervención propició que el azar se concretase objetivamente y el poeta encontrase en él la señal de su encuentro, esa maravillosa historia terminó, pero el amor que se profesaron es un momento eterno, no se acabó con el fin de su relación, pues, como dijo Breton en L’amor fou, “Lo que he amado, lo haya retenido o no, lo amaré siempre.”

¿Por qué posmodernos surrealistas y guachacas?

La pata posmoderna

¿Por qué no?, ¿y por qué en esa secuencia?, ¿por qué no guachacas surrealistas posmodernos, o bien surrealistas posmodernos guachacas?, ¿acaso el orden de los factores no prueba la pluralidad? Lo que importa es que el otro existe y es diferente, cierto, pero importa más comunicarse con él, saber de sus penas y maravillas, y que él sepa de las nuestras. Lo blanco, lo negro, lo gris y lo celeste, el bien y el mal, lo sagrado, lo licencioso, todo cuenta, todo está en la televisión, todo es giga y terabytes a velocidad creciente en una red que está en ninguna parte y no es de nadie.

La pata surrealista

Después de haber instruido proceso a tanto baile de máscaras, es hora de rescatar la poesía de primera mano y la fuga de los astros a la madrugada. Es preciso reconocer que se nos ha legado una libertad espiritual suma. A nosotros corresponde utilizarla sabiamente. En esta hora de relativismos germinativos, redimimos lo mejor de los clubes de ajedrez, los silabarios, el cobre y el parronal atacarán los sueños con su aroma imperturbable. La lógica tiene agujeros en los pies. El amor es un verbo.

La pata guachaca

Seamos claros: las barricas son derramadas por nosotros para el perdón de los formales y la resurrección de la fiesta. El fin justifica el principio. El paraíso tiene puros restaurantes a uno y otro lado de la calle, lo supimos por un finado que volvió para penar a su mujer. Aunque insistan, no daremos recetas porque lo bueno viene de adentro. Tampoco buscaremos explicaciones que quitan la sed. ¿Para qué ser la fuerza que cambie al mundo, si podemos ser el síntoma? Humildemente, nos botamos a cariñosos, a poetas, y a cocineros del mayor asado de la historia. No importa lo que diga la realeza, ya nos comprenderán cuando se parezcan a nosotros (por dentro).

No le copien a Pound, no le copien al copión maravilloso
de Ezra, déjenlo que escriba su misa en persa, en cairo-arameo, en sánscrito,
con su chino a medio aprender, su griego translúcido
de diccionario, su latín de hojarasca, su libérrimo
Mediterráneo borroso, nonagenario el artificio
de hacer y rehacer hasta llegar a tientas al gran palimpsesto de lo Uno;
no lo juzguen por la dispersión: había que juntar los átomos,
tejerlos así, de lo visible a lo invisible, en la urdimbre de lo fugaz
y las cuerdas inmóviles; déjenlo suelto
con su ceguera para ver, para ver otra vez, porque el verbo es ése: ver,
y ése el Espíritu, lo inacabado
y lo ardiente, lo que de veras amamos
y nos ama, si es que somos Hijo de Hombre
y de Mujer, lo innumerable al fondo de lo innombrable;
no, nuevos semidioses
del lenguaje sin Logos, de la histeria, aprendices
del portento original, no le roben la sombra
al sol, piensen en el cántico
que se abre cuando se cierra como la germinación, háganse aire,
aire-hombre como el viejo Ez, que anduvo siempre en el peligro, salten intrépidos
de las vocales a las estrellas, tenso el arco
de la contradicción en todas la velocidades de lo posible, aire y más aire
para hoy y para siempre, antes
y después de lo purpúreo
del estallido
simultáneo, instantáneo
de la rotación, porque este mundo parpadeante sangrará,
saltará de su eje mortal, y adiós ubérrimas
tradiciones de luz y mármol, y arrogancia; ríanse de Ezra
y sus arrugas, ríanse desde ahora hasta entonces, pero no lo saqueen; ríanse, livianas
generaciones que van y vienen como el polvo, pululación
de letrados, ríanse, ríanse de Pound
con su Torre de Babel a cuestas como un aviso de lo otro
que vino en su lengua;
cántico,
hombres de poca fe, piensen en el cántico.

Gonzalo Rojas

De Oscuro, 1977.

Ayer soñé (fue divertido)

que cierto alto dignatario de países

de América (según parecía en el sueño)

acechaba a un indefenso küchen de manzana

(¿o era un queque de limón?)

En el sueño el personero, calvo, voluminoso

rodeado de gente

permanecía de pié junto a una mesa con mantel

A su lado otro personaje discursante

parecía decir cosas muy serias

y alzaba la mano

y el dedo y la voz también

De pronto, el calvo acechador

perpetró un ataque de voracidad:

con sus manos se apoderó del queque

(horneado, seguramente, por alguna recóndita mujer)

y engulló con disimulo hasta la última migaja

luego reiteró el movimiento de captura

y deglutió feliz y bebió su café

La gente alrededor se veía animada, había risas

pero el personaje junto a él continuaba con su discurso

como si no hablara para ellos, sino para sí mismo

y se tratara de una especie de parodia

(bien raro todo el sueño, ahora que lo pienso)

Así que desperté desconcertado

porque la interpretación de los sueños no es mi fuerte

Claro que de algo estoy seguro

si en lugar de un sueño, todo esto hubiese sido real

se habría consagrado como lo más posmoderno

surrealista y guachaca sucedido en mucho tiempo

en este barrio.